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林晚走得很快。
快到她能感觉到脚下的“地面”在变薄。不再是那种踩在实土上的敦厚感，而是像踩在冰面上，薄薄的，脆脆的，随时会裂开。
但她没停。
小桃让她别管她，让她找人。她就找。
远处的光点还很暗，但那根线还连着。细细的，颤颤的，像风中蛛丝，随时会断。她得在那根线断之前，走到那个人面前。
走着走着，脚下的“地面”忽然动了一下。
不是地震那种动。是像有什么东西在底下翻身，拱得冰面鼓起来，又塌下去。
林晚停住脚。
左手掌心那簇火猛地一跳——
不是温温的跳，是滚烫的、刺痛的跳。像有人在拿针扎她的手心。
她低头看着自己的手。
那道疤底下，那簇火烧得比任何时候都旺。旺得烫手，旺得整条小臂都在抖。
这是预警。
最烈的预警。
林晚抬起头，看向周围。
那些光点还在。那些细线还在。但有什么东西变了。
雾。
那些灰蒙蒙的雾，正在变浓。
不是从远处飘过来的浓，是就地生出来的浓。从她脚下，从那些细线之间，从那些光点的边缘，一点一点渗出来，像伤口流脓。
雾里，有什么东西在动。
林晚看不见。但她能“尝”到。
那味道——
空的。冷的。什么都不剩的。
不是洼地里那滩“秽”的贪婪。贪婪至少还想要东西，还想吃。这个味道，连“想”都没有。就是空，就是无，就是要把所有东西都变成它自己那样——什么都没了。
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