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「山门常行堂众。夏末于常行堂。大念佛申事。
佛前如法引声后门子。无前无后经读也。
是山门古老传天狗怖申也。」
……
早在西行法师那支仿佛看透红尘的樱枝，消失在赞岐蜿蜒山道尽头的几日后，崇德所居的海边木屋，似乎被某种无形的雾霭悄然笼罩。表面上，一切如常——波涛依旧拍打着崖壁，海风依旧带着咸腥味穿过板缝，守卫依旧在远处如雕塑般静立。但崇德自己知道，有些东西，在听闻仇敌覆灭的短暂快意如潮水般退去后，正从心底最阴暗的角落，缓慢而坚定地滋生出来。
起初，那快意确实像一剂猛药。他提着笔，面对粗糙的纸张，往日那些为了打发无尽光阴、兼带着一丝对死后世界模糊畏惧才勉强抄写的佛经，似乎都顺眼了些。墨汁饱满，笔锋流转间，他甚至感到一种近乎狰狞的舒畅。信西老贼被逼切腹！源义朝众叛亲离！这些画面在他脑中反复上演，每一次勾勒仇敌末路的想象，手腕下的力道便重一分，字迹时而狂放如刀剑劈砍，时而又工整刻板得如同墓碑上的铭文。
“南无……妙法莲华经……”他低声念着经文名目，嘴角却牵起一丝扭曲的弧度。那“南无”二字，在他心里早没了顶礼的虔诚，倒像是两声冰冷的嗤笑。他哪里是在忏悔罪过？分明是将积压了数十年的愤懑、屈辱、不甘，还有那毒火般的仇恨，统统研磨进墨里，再倾泻到纸上。每一笔，都是对过往的凌迟；每一划，都是对未来的诅咒。这浩如烟海的经文，成了他专属的、无人能懂的宣泄场。可惜，无人窥见这庄严梵文下奔流的岩浆，连偶尔投来一瞥的监视者，也只当这前天皇终于“认命”，开始潜心向佛了。
白日里，他重复着这扭曲的“修行”。可一旦搁笔，屋内沉寂下来，海潮声单调地重复，空虚便如同冰冷的藤蔓缠上心头。于是，夜晚的梦境变得愈发清晰、暴烈。他不再仅仅旁观，而是亲自“参与”其中。梦里的他，有时身穿褪色的禁里旧袍，手持虚幻的长刀，在燃烧的白河北殿废墟上追逐着信西仓皇的背影，最终一刀斩下那颗满腹阴谋的头颅；有时又置身于荒郊野岭，看着源义朝被昔日家臣从背后刺穿，鲜血喷溅，那张总是沉稳的脸因惊愕而扭曲。梦中的复仇酣畅淋漓，快意无比，他甚至能听见自己沙哑的笑声在梦境中回荡。
然而，鸡鸣破晓，木窗缝隙透入第一缕惨淡的天光，梦境便如泡影般碎裂。他睁开眼睛，触手是冰冷坚硬的木板，入耳是单调乏味的海浪。喉咙里没有笑声，只有一夜紧咬牙关留下的酸涩。巨大的落差几乎要将他撕裂。梦里他是执刀的复仇者，醒来却仍是这四壁之内，连呼吸都需小心翼翼的囚徒。这认知比任何刑罚都更折磨人，一点点啃噬着他残存的理智。
“这不是朕该待的地方……不是！”他曾在无人时，用拳头狠狠捶打自己的额头，直到眼前发黑。可他有什么力量？反抗？那不过是加速自己沦为枯骨罢了。不能死，至少现在不能。仇恨是支撑他这具行尸走肉唯一的东西，他必须活着，哪怕像阴沟里的苔藓，也要活着等到……等到什么？他自己也不知道。这种无望的等待，本身就是一种酷刑。
就在这种日复一日的煎熬中，某天下午，当他例行公事般翻检着那些积压的经卷之时，指尖忽然触到一叠纸张深处某种异样的粗糙感。他拨开上面几本崭新的《法华经》抄本，从最底下抽出了一册东西。
那甚至不能称之为一本完整的“经卷”。它没有封面，边缘破烂得像被老鼠啃过，纸张是一种沉黯的深褐色，仿佛浸透了数百年的潮气与灰尘，脆弱得一碰就可能碎成齑粉。大部分区域墨迹模糊晕染，糊成一团团难以辨认的污迹，散发着一股陈年霉变混合着微弱奇异腥气的味道。崇德皱起眉，正想将它丢回角落——这种东西，连当引火纸都嫌呛人——眼角的余光却猛地被一点异样抓住了。
在那大片污浊混沌的中央，竟有一块约莫巴掌大的区域，呈现出一种极不协调的“干净”。不是纸张本身崭新，而是上面的字迹，清晰、工整，墨色沉静，仿佛昨日才写就，与周围那历经沧桑的模糊混沌的符号形成了刺眼的对比。如同污泥潭中突然浮现出一块光滑冰冷的黑曜石。
鬼使神差地，他将它凑近昏暗的光线下，眯起早已有些昏花的眼睛，费力地辨识起来：
「觉大师自大唐引声念佛御相传归朝之时。
于船中有虚空声告云。我名摩多罗神。即障碍神也。
我不崇敬者。不可遂往生素怀云。
我崇敬者……」
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