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这座城市最腌臜的角落，空气里永远漂浮着腐烂有机物、劣质机油和排泄物混合发酵的刺鼻气味。
一只沾满粘稠污垢、指缝里嵌着不明秽物的手，猛地从一只鼓胀变形的金属垃圾桶边缘伸了出来，五指用力抠住冰冷的边缘，指关节因用力而发白。
紧接着，一个瘦削的身影如同被呕吐出来一般，艰难地从那散发着恶臭的桶口翻了出来，重重摔在湿滑油腻的地面上。
那是个少年，方城。他身上的衣服早已看不出原本的颜色，被各种污渍浸染得板结发硬，紧贴着他嶙峋的骨架。
脸上糊着黑灰，只有一双眼睛在污浊中亮得惊人，闪烁着野狗般的警惕和一丝不易察觉的疲惫。他剧烈地咳嗽着，肺部像破风箱一样拉扯，试图将刚才在桶里被迫吸入的腐败气息全部置换出来。
“臭小子！！”一声暴怒的吼叫如同炸雷，从旁边一间低矮棚屋的破门里传出。
一个油腻肥胖、面目狰狞的店主挥舞着一根锈迹斑斑的铁管冲了出来，脸上横肉抖动，“下次再敢来老子这顺东西，老子把你手脚都打折！塞进这桶里沤肥！”
方城甚至没回头，身体已经像离弦的箭一样窜了出去，动作快得惊人，显然是无数次亡命奔逃中练就的本能。
他一边在狭窄、堆满垃圾的巷道里灵活地左冲右突，一边猛地回身，对着那气急败坏的胖子竖起了一根同样脏污却无比坚定的中指，声音带着少年人特有的嘶哑和挑衅：“省省吧老登！留着那点力气数你明天的耗子屎去！”话音未落，人已消失在七拐八绕的迷宫般的棚户深处。
直到确认那愤怒的咆哮被重重叠叠的违章建筑彻底阻隔，方城才在一个相对僻静的角落停下脚步，背靠着冰冷的、渗出不明液体的墙壁大口喘息。心脏在瘦弱的胸腔里狂跳，几乎要撞碎肋骨。
他哆嗦着从怀里掏出一个用脏污油纸勉强包裹的东西——那是他刚从店里“顺”来的战利品。他急切地撕开包裹，露出里面一团颜色可疑、质地粘稠、散发着混合了过期油脂和工业甜味剂的怪味糊状物。
他毫不犹豫地狠狠咬了一大口，那粗糙、带着沙砾感的物质刮擦着喉咙，味道令人作呕，但他贪婪地吞咽着，每一口都是活下去的燃料。
一阵风卷残云般的狼吞虎咽后，方城抹了抹嘴，将最后一点残渣舔舐干净，这才拖着沉重的步伐，走向他在这座钢铁丛林废墟中的“家”。
那不过是在一座巨大、锈蚀斑驳的高架桥底，用几块硬纸板和破塑料布勉强围拢出的一方狭小空间。地上铺着一张辨不出颜色的、散发着霉味的旧毯子，毯子边缘已经磨损得露出里面的填充物。
毯子旁边放着一口边缘坑洼、底部发黑的破铁锅，锅底还残留着上次煮食后干涸的褐色痕迹。角落里，堆砌着一些形状各异、沾满油污的金属零件——那是他从工厂垃圾堆里淘来的“宝贝”，是他微薄生计的指望。
方城，和无数蜷缩在这座城市巨大阴影缝隙里的人一样，有一个冰冷而绝望的统称：“荒民”。
他们如同依附在腐烂巨兽尸体上的蛆虫，日复一日，挣扎在生存线的边缘。每一天的呼吸，都是与饥饿、寒冷、疾病以及无处不在的暴力和死亡进行的赌博。
他们的生活被简化为两个永恒的主题：“搞到活过今天的物资”——无论是像方城这样铤而走险地“顺”，还是去更危险的区域拾荒，或者用微薄的力气换取更微薄的施舍；以及“在那些庞大公司倾倒工业废料的垃圾场里，像秃鹫一样搜寻”——搜寻那些被淘汰的、残次的、勉强还能用的义肢零件和能源核心。
这些“废品”是他们通往黑市的唯一门票，能换取一点点被称为“积分”的数字，这数字是他们苟延残喘的血液，是他们购买最劣质营养膏、修补破旧义肢、甚至支付“安全区”短暂庇护费的唯一货币。
他们没有过去，也没有未来。活着，仅仅意味着没有被今天淘汰。他们的生命短暂如蜉蝣，脆弱如风中残烛，每一个黎明的到来都近乎一种侥幸的恩赐。
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