第65章 我试了，所以我不信 (第1/3页)

凌晨四点的钟声并未敲响，但某种无形的节律已经将黑夜剖开。

院外响起细碎的脚步声，像是枯叶在干燥的土地上被反复碾过，发出沙沙的脆响，最终停在了门外。

那声音轻得几乎被夜风吞没，却带着一种固执的节奏，像指甲轻轻刮过木门底缝，令人脊背发麻。

我没有动，连呼吸都凝滞在喉间，只觉耳膜随着那脚步的余韵微微震颤。

那声音没有试图靠近，只是静静地待在那里，如同一个耐心的捕食者，在黑暗中屏息等待猎物的破绽。

我屏住呼吸，悄无声息地挪到窗边，地板在我脚下发出几乎不可闻的“吱呀”声，像是老屋在梦中呻吟。

指尖触到冰冷的窗框，木纹因年久失修而粗糙皲裂，划得掌心微微发痒。

我透过那道窄窄的、被岁月侵蚀出的缝隙向外窥探——缝隙边缘的木屑簌簌落下，沾在唇边，带着陈年灰尘的土腥味。

赵婆子就站在院子中央，手里提着一盏老旧的马灯，昏黄的光晕在她脚下漾开一小圈，像一滩将凝未凝的油脂，映得泥地泛出湿漉漉的反光。

灯罩上布满蛛网般的裂纹，火苗在其中跳动，发出细微的“噼啪”声，仿佛随时会熄灭。

她那张脸隐在兜帽的阴影里，看不清五官，只有一缕灰白的发丝从帽沿垂下，在夜风中轻轻摆动，像悬在空中的蛛丝。

她没有看我，也没有看这间屋子，仿佛只是在与这片沉寂的院落对峙。

风掠过枯枝，发出低哑的呜咽，而她的衣袍纹丝不动，仿佛她本身就是这院落的一部分，是泥土与阴影孕育出的活物。

良久，她沙哑的声音穿透了薄薄的木门，每个字都带着颗粒感，像是从生锈的铁器上刮下来的，刮得我耳道生疼：“第七根蜡，不该由外人点燃。”

我的心跳猛地一缩，胸口像被一只无形的手攥紧，连指尖都泛起冰凉的麻木。

那场小型的、旨在解构而非信奉的仪式，每一个步骤都暴露在了她的洞察之下。

她缓缓抬起另一只手，那只手一直藏在宽大的袖袍里。

此刻，在马灯的光芒下，我看见她手中捧着一根崭新的黑蜡。

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