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“操……”
老方是被疼醒的。
不是伤口疼——那些擦伤在药膏作用下已经麻木——而是一种深入骨髓的、仿佛每个关节都在呻吟的酸疼。昨天那场持续一整夜的战斗、紧绷的神经、透支的体力，此刻如潮水般反噬回来。
他睁开眼，看到的是粗糙的木制天花板，缝隙里透进几缕午后刺眼的阳光。
房间里弥漫着草药膏、汗味和干草混合的气味。旁边传来此起彼伏的鼾声：老潇仰面躺着，眉头紧锁，像是在梦里还在指挥防线；老高蜷缩成一团，嘴角挂着可疑的涎水；老赵四仰八叉，一条腿耷拉在草垫外；老于侧躺着，呼吸均匀。
阳光的方位显示已经是下午。他们睡了至少七八个小时。
老方挣扎着坐起来，骨头嘎吱作响。他低头看了看手腕，那枚“秩序之种”的印记在阳光下呈现极淡的、几乎看不见的浅金色轮廓，只有仔细感知才能察觉到那丝稳定的温热。它不像之前那样“活跃”，更像是一颗已经埋入土壤、正在安静汲取养分的种子。
门外传来脚步声和压低的人语。然后是轻轻的敲门声。
“几位先生醒了吗？”是塞缪尔的声音。
“醒了。”老方应了一声，推了推旁边的老潇，“起来了。”
五个人挣扎着爬起来，互相看了看彼此的狼狈样：脸上还带着硝烟熏黑的痕迹，头发乱糟糟，新换的粗布衣服也皱巴巴沾着草屑，但眼神里的疲惫退去了大半，取而代之的是一种劫后余生的清醒。
塞缪尔推门进来，手里端着一盘黑麦面包和一小罐果酱，还有一壶冒着热气的咖啡。“感觉怎么样？霍克先生想见你们，在主楼会客厅。不急，你们先吃点东西垫垫。”
咖啡的香气瞬间激活了所有人的味蕾。他们也不客气，抓起面包蘸着果酱，就着滚烫的咖啡狼吞虎咽。西部粗粝的食物，在此刻却胜过任何珍馐。
“外头怎么样了？”老方边吃边问。
“正在清理。”塞缪尔靠着门框，语气沉重，“死了七个我们的人，伤了十五个，包括艾萨克，他还在发烧，但医生说有机会挺过来。匪徒那边……尸体拖走了二十多具，俘虏了五个轻伤的，已经捆起来关在马棚里等着审判。比利跑了，有人看见他中枪落马，但同伙把他拖走了，现在不知道是死是活。”
“牧场损失呢？”
“栅栏毁了三段，东侧一个草料棚被烧了一半，几匹马受惊跑丢了，不过核心的马群和牛群没事。算是不幸中的万幸。”塞缪尔叹了口气，“霍克先生很生气，但也没办法。西部就是这样，你不狠，别人就吃你。”
吃完简单的餐点，五个人用凉水抹了把脸，尽量整理了一下仪容，跟着塞缪尔走出侧翼，穿过主楼前的空地。
白天的翡翠牧场，显露出它真实的样貌。这是一片占地广阔的产业，主楼是一栋结实的双层木石结构房屋，带有宽敞的门廊。周围散布着马厩、谷仓、工具棚、工人宿舍等建筑。远处是绵延的草场和围栏，可以看到成群的马匹和牛只在悠闲吃草。如果不是空气中尚未散尽的硝烟味和远处正在修复栅栏的工人们，这里看上去就像一处宁静的西部庄园。
但仔细看，弹孔、焦痕、血迹依然随处可见。一些女人和老人正在清洗地面，孩子们被勒令待在屋里。气氛肃穆而忙碌。
塞缪尔带着他们走进主楼，穿过一条铺着旧地毯的走廊，来到一扇厚重的木门前。他敲了敲门。
“进来。”
推开门，是一间布置简朴但透着实用的会客厅。壁炉里烧着木柴，驱散了春寒。墙上挂着猎枪和鹿头标本，一张宽大的橡木书桌后，坐着牧场主贾里德·霍克。他换下了沾满尘土的外套，穿着一件干净的亚麻衬衫和马甲，胡须修剪整齐，但眼里的血丝和疲惫掩盖不住。
书桌前还站着两个人：一个是托马斯，手臂吊着绷带，脸色苍白但神情坚毅；另一个是位面容严肃、腰间配着两把左轮、眼神锐利如鹰的中年男人，应该是牧场的守卫队长之类。
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