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十二月初七，卯时。
雪停了，天未亮，神京西城一片死寂。街巷如墨，唯有檐角残雪在微光中泛着冷白，仿佛整座城仍在一场未醒的噩梦中沉睡。风过空巷，卷起几片枯叶，贴着青砖地面打转，发出沙沙轻响，如亡魂低语。
林不觉站在“古泉斋”后巷，手中承范匣微微震颤，如心跳般规律。自昨夜起，匣中青铜气息便不再弥散，而是凝成一线，如针引线，直指城西——十里之内，残片就在那里。
他凝视着掌中青铜小鼎，指尖能感受到那股微弱却执拗的牵引力，仿佛有另一个心跳，在暗处与他共鸣。
“不是三清观。”他低语，声音轻如雪落，却字字清晰，“也不是鬼市，更非白鹿书院。”
老周披衣而出，棉袍外还裹着一层薄霜，面色凝重如铁。他搓了搓冻红的手，声音压得极低：“公子，昨夜我查了西城三日内的所有死人名录——共十七具，皆无异常。但有一具，身份未明，尸身被夜巡司草草埋于乱葬岗东侧，连棺木都无，只裹了块破麻布，草草一埋，连纸钱都没烧。”
林不觉目光一凝：“带路。”
乱葬岗，晨雾如瘴。
腐土腥气混着未化的雪，刺得人喉头发紧。乌鸦在枯枝上哑鸣，似在为亡魂送葬。远处几座新坟尚无碑，只插着歪斜的柳枝，随风轻晃，如招魂幡。
老周指着一处新土，土色尚浅，边缘未冻，雪粒半融半凝：“就在这儿。夜巡司的人说，是个无名流民，冻死街头，无人认领。”
林不觉蹲下，指尖轻触冻土。刹那，承范匣骤然发烫，金光一闪而没，如龙入渊。
“挖。”他只说一字。
两人徒手掘土，指甲翻裂，血混雪泥。老周年近五十，指节粗大，此刻却如少年般用力，一捧一捧刨开冻土。不过三尺，便触到一具裹着破麻布的尸身。尸体已僵，面容模糊，唯右手紧攥成拳，指缝间渗出暗红锈迹，如铜血交融，在雪光下泛着诡异的光泽。
林不觉掰开那手——动作极轻，似怕惊扰亡魂。
掌心，嵌着一枚青铜残片，约拇指大小，形如鼎耳，上刻半个“律”字，断口如犬牙，边缘已被血肉包裹，似长入骨中，与筋脉相连，仿佛这残片早已不是外物，而是他身体的一部分。
“他……吞了残片？”老周声音发颤，眼中含泪，“为何要如此？”
林不觉摇头，指尖轻抚残片，感受那微弱却真实的搏动：“不，是残片主动融入血肉。律鼎有灵，择主而附。此人，是父亲留下的最后守鼎人。”
他小心取出残片，入手冰凉，却隐隐搏动，如一颗沉睡的心。
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