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晨光熹微，透过档案科旧办公室满是灰尘的玻璃窗，投下几道惨白的光柱。
空气中弥漫着旧纸张与霉菌混合的腐朽气息，林默就静静地坐在这片死寂之中，仿佛一尊没有生命的雕像。
他的指尖反复摩挲着那枚冰冷的黄铜子弹壳，金属的凉意似乎能让他混乱的思绪稍稍沉淀。
真实之眼早已将弹壳的信息解析完毕：【含微量磷火残留——特务科专用审讯室灭口弹】。
每一个字都像一把小锤，敲打着他的神经。
昨夜枪声响起后，老周倒下前嘴角那一抹释然又诡异的笑意，再一次清晰地浮现在他眼前。
那不是赴死者的恐惧，更像是演员完成最后一句台词后的谢幕。
他知道自己会死，他甚至期待这一刻的到来。
这场戏，是演给吴世卿看的，也是演给他林默看的。
林默缓缓将弹壳贴身收入怀中，冰冷的金属紧贴着温热的皮肤，像一个无法磨灭的烙印。
他终于彻底明白了吴世卿的用心。
杀一个叛徒，是立功；但用一枚特务科内部的灭口弹去杀，再让他这个“开枪者”亲手捡回证据，这就不再是立功，而是一份沾满鲜血的投名状。
吴世卿要的不是一个能干的手下，而是一个和他一样，双手沾满罪孽、再也无法回头、只能依附于他的“自己人”。
他站起身，动作缓慢而决绝地拉开办公桌最下方的抽屉。
里面藏着他最后的过去——一本夹着书签的旧诗集，一张与同志们的合影，还有半截作为紧急联络信物的铅笔。
这些曾是“火种”林默存在的证明。
他将这些旧物一件件取出，扔进一个铁皮字纸篓，划燃火柴，看着橙红色的火焰吞噬掉那些模糊的面容和泛黄的纸页。
火光映在他眼中，跳动着，燃烧着，直到所有的一切都化为一捧灰黑色的余烬。
他将灰烬小心地倒入自己的茶杯，兑上冷茶，在呛人的烟火味中，仰头一饮而尽。
粗糙的灰烬划过喉咙，带着灼烧般的痛感，仿佛要将他的五脏六腑都重新烙印一遍。
从今往后，林默已死。活下来的，是特务科的林默。
上午九点整，特务科机要室。
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