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天光未亮，城市尚在沉睡，但地下的世界早已醒来。
清晨五点三十分，西区那家挂着“正骨推拿”招牌的地下诊所，最深处的密室里，空气中弥漫着浓重的霉味和消毒水混合的气息。
一盏昏黄的油灯在墙角摇曳，将人的影子拉得又长又扭曲。
陈叔盘腿坐在简陋的木板床沿，苍老而干枯的手指，正极其缓慢地抚过一张盲文名单的最后一行。
那上面刻下的每一个凸点，都代表着一个鲜活的生命，一个“火种”组织的成员。
他的动作很轻，仿佛怕惊扰了那些已经逝去的灵魂。
“沈墨常死了，但‘火种’不能靠侥幸活着。”他终于开口，声音沙哑得像是被砂纸打磨过。
油灯的光映着他满是褶皱的脸，那双本该浑浊的眼睛里，此刻却透着一股不容置喙的锐利。
他没有回头，却像是能清晰地“看”到角落里那个紧绷的身影。
“晚晴，”他缓缓转向墙角的阴影，“你告诉林默——若还想救人，就得先学会杀人。”
角落里，苏晚晴的身影猛地一颤。
她穿着一身便于行动的黑色劲装，长发束在脑后，显得干练而英气。
可此刻，她那张总是带着坚毅的脸上，却写满了痛苦和不解。
她攥紧了拳头，指甲深深嵌入掌心，声音控制不住地发颤：“让他去当叛徒？陈叔，这和真正的叛徒有什么区别！这会毁了他！”
话音未落，厚重的门帘被一只手无声地掀开。
林默悄然走了进来。
他浑身湿透，黑色的短发上还滴着水，冰冷的雨水顺着他轮廓分明的脸颊滑落。
他仿佛刚从一场泼天大雨中走来，身上带着深夜的寒气，可那双眼睛却沉静得像一口不见底的深潭，没有半点波澜。
他没有理会苏晚晴的质问，也没有为自己辩解。
他只是沉默地走到桌前，将一样东西轻轻放在了油灯旁。
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