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一九九六年的夏末，蝉鸣得像是要把绍兴老城的青石板路都给嚎穿了。热气从地面往上蒸腾，扭曲了乌桕树的影儿，连平日里聒噪的狗都趴在阴凉地里，吐着舌头，懒得动弹。鲁迅故居的管理员老陈，端着那个泡满了酽茶的搪瓷缸子，慢悠悠地晃进了百草园。
老陈在这园子里待了快二十年，闭着眼睛都能闻出哪丛草是哪个味儿。皂荚树、何首乌、木莲藤……这些在书里活着的物事，在他眼里就跟左邻右舍差不多熟悉。可今天，他一脚跨过那扇月亮门，步子就顿住了，像是被什么东西绊了一下，心口猛地一坠。
味儿不对。
不是那种熟悉的、带着点陈旧木头气和泥土腥的园子味儿。空气里飘着一股子……一股子更陈腐，更阴湿的气息。像是多年未开启的老宅子，带着霉烂的木头和旧书卷混合的味道，隐隐约约，还有一丝极淡的、若有若无的墨臭。他耸了耸鼻子，怀疑是自己昨晚贪杯，嗅觉出了岔子。可那感觉真真切切，顺着鼻腔往里钻，凉飕飕的。
园子里的光线也变了。明明是下午两三点钟，日头正毒的时候，园子里却像是蒙上了一层昏黄的纱，光线粘稠而黯淡，像是提前入了黄昏。他看着那些熟悉的草木，轮廓似乎都有些模糊，边缘晕染开，带着一种不真切的柔光。皂荚树还是那棵皂荚树，可他总觉得那树皮的纹路更深了，枝叶也更蓊郁了些，透着一股不属于这个年代的苍老。
他晃了晃脑袋，啐了一口，定睛再看，似乎又正常了。许是天气太热，中了暑气。他自我安慰着，抬脚往里走，想去石井栏那边洗把脸。
就在这时，声音来了。
起初是极细微的，像蚊子哼哼，混杂在烦人的蝉鸣里，几乎分辨不出。但老陈的耳朵偏偏就捕捉到了。那是一种……读书声。一个字一个字，拖着稚嫩的、却又异常认真的腔调。
“……仁远乎哉？我欲仁，斯仁至矣……”
老陈浑身的汗毛，“唰”一下立了起来。这声音，不是从外面传来的，也不是哪个游客带着录音机。它飘飘忽忽，没有固定的来源，像是从每一片树叶后面，从石井栏的缝隙里，从脚下的泥土深处，丝丝缕缕地渗出来，缠绕在耳边。这调子，他太熟悉了，故居展厅里那段珍贵的、据说是先生晚年诵读的录音，绝不是这个味道。这是个孩子的声音，清亮，带着未变声时的童稚，却又有一股子执拗的劲头。
少年鲁迅的读书声？
老陈觉得一股寒气从尾椎骨沿着脊梁往上爬，手里的搪瓷缸子开始微微发抖，茶水晃荡出来，烫在手背上，他却浑然不觉。恐惧，像一条冰冷的蛇，缠上了他的脖颈。他猛地环顾四周，园子里空无一人，只有那读书声，不依不饶地，一遍遍重复着那些佶屈聱牙的句子。
他想喊，喉咙里却像是塞了一团棉花，发不出半点声音。他想跑，双腿却像灌了铅，钉在原地。他只能眼睁睁地看着，看着园子里的景物，在那昏黄的光线和诡异的读书声中，一点点地、实实在在地变了模样。
脚下的碎石小径，不知何时变成了踩得坚实的泥土路，路边野草蔓生，比他平日修剪过的要狂放得多。那口石井栏，青苔更厚，石质也更显古旧，井口似乎都小了一圈。旁边的何首乌藤蔓纠缠，肥大的叶片绿得发黑，仿佛吸饱了百年的阴气。空气里那股墨臭和霉味，愈发浓重了。
这不是一九九六年的百草园了。老陈心里雪亮，却又无法置信。他仿佛被扔进了一个巨大的、活过来的琥珀里，时间在这里凝固成了清末的模样。
也不知过了多久，那读书声渐渐低了下去，终至不闻。园子里死一般的寂静，连蝉鸣都消失了。老陈刚喘过一口气，以为噩梦结束，另一股力量却又拉扯着他。不是来自园子，而是来自故居外面，那条熟悉的街道的方向。
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