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医务室的灯光比擂台更加刺眼，带着一种消毒水特有的、冰冷的味道。他汶像一尊沉默的石雕，背脊挺直地坐在病床边的硬质椅子上，目光死死地锁在巴差苍白的脸上。巴差安静地躺着，额头上贴着纱布，手臂上连着输液管，呼吸轻微而平稳，但紧闭的双眼和失去血色的嘴唇，都像一把把钝刀，反复切割着他汶的神经。
医护人员做完检查，确认巴差是体力严重透支和轻微脑震荡，需要静养，并无大碍后，便离开了。威罗和普拉维特站在稍远的地方，萍姨则红着眼眶，轻轻用湿毛巾擦拭着巴差额角的汗。
他汶维持着那个姿势，一动不动，仿佛连呼吸都停滞了。他的拳头在身侧紧握，指节因为用力而泛出青白色，手背上青筋虬结，那些在擂台上沾染的、已经干涸的血迹，此刻显得格外刺目。
他赢了。他如愿以偿地进入了决赛，离“国王杯”只有一步之遥。
可他脑子里反复回放的，只有巴差被他最后一记肘击命中时，那双清澈眼眸中瞬间涣散的光芒，以及他软倒下去时，那轻得像羽毛、却重得像山岳的重量。
是他亲手打倒了巴差。用他曾经发誓要保护他的手臂，用他引以为傲的、沾满了敌人鲜血的肘击。
“砰！”那一声闷响，不是打在巴差的下巴上，而是狠狠砸在了他自己的心脏上。
无尽的悔恨和自责如同冰冷的潮水，瞬间将他淹没。他为什么要同意？为什么要对巴差用全力？什么狗屁荣耀，什么战士的尊重，在巴差倒下的那一刻，全都变成了可笑的借口！他明明可以控制力道，明明可以以更温和的方式结束战斗，为什么非要选择最残忍的一种？
是他被战斗的本能和那该死的胜负欲操控了！是他辜负了巴差全身心的信赖！
强烈的自我厌恶让他几乎无法呼吸。他猛地站起身，椅子腿与地面摩擦发出刺耳的声响，打破了医务室的寂静。
威罗和萍姨都被他吓了一跳，看向他。
他汶没有看任何人，他的眼神空洞，周身弥漫着一股近乎绝望的戾气。他转身，一言不发地大步走出了医务室，像一头受伤后急于逃离的野兽。
“他汶！”威罗担忧地喊了一声，想追出去。
普拉维特伸手拦住了他，摇了摇头，浑浊却锐利的眼睛里带着洞悉一切的了然：“让他去吧。他现在需要一个人待着。”
他汶没有回休息室，也没有去任何能让人找到的地方。他径直走出了体育馆，融入了曼谷夜晚喧嚣而冷漠的人流中。霓虹闪烁，车水马龙，但这些都与他无关。他只觉得胸口堵着一块巨石，沉甸甸的，压得他快要爆炸。
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