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胸前内袋里，那块焦黑的地只碎片所散发出的、如同灰烬余温般的微弱暖意，与口袋中那枚来自电报局的、刚刚极其轻微悸动了一下的铜铃，形成了一种奇异的、冰冷与温热的对峙感，烙在阿檐的皮肤上，仿佛两种截然不同的古老力量，正在他身上进行一场无声的角力。
他加快脚步，几乎是一路小跑地穿过夜色渐浓的街道，推开了“翰渊阁”那扇沉重的、漆皮剥落的木门。
书店里依旧是那股熟悉的、混合着陈纸、墨锭、灰尘以及木头受潮后淡淡霉味的气息。寂静，沉重。只有他粗重的喘息声，在高大书架投下的阴影之间回荡。
他没有开灯，摸黑穿过狭窄的过道，径直走向书店最深处的那间书房。
书房中央，那张榉木书案上，那方深紫色的端砚依旧静静地搁置着。砚中的墨汁彻底凝固了，表面凝结出一层类似油膜的、毫无光泽的亮壳，死寂得如同一块黑色的冰。墨仙毫无声息。
阿檐在书案前站定。他从口袋里，小心翼翼地掏出了三样东西。
首先，是那个老旧的、铁皮的“i”字糖盒。他打开盒盖，里面，那滴从戏院后台、那位扮演霸王的画师眼角接住的、混合着油彩与复杂情绪的泪珠，依旧保持着那种浑浊的、半凝固的琥珀状态，微微散发着一丝微弱的、令人不安的温热感。
接着，是那枚来自电报局的铜铃。它冰凉地躺在他的掌心，表面的铜绿在昏暗的光线下显得格外黯淡。但方才那一下极其轻微的内在悸动，却清晰地残留在他的触觉记忆里。
最后，他抬起右手。食指指尖上，那道自己划出的、早已凝结的细小伤口，旁边还残留着一丝极其淡薄的、几乎看不见的水痕——那是凌晨在电线杆下，那滴融合了环卫老人珍视之情与冰冷晨露的奇异水珠，最后蒸发留下的印记。
他看着面前那方死寂的端砚。
墨仙沉睡了。它无法再提供任何絮叨的、颠三倒四的建议。
但这些“器”，这些收集到的“情感能量”，它们本身，似乎就是一种语言。一种更古老、更直接的语言。
一个近乎疯狂的念头，在他脑中浮现。
他伸出左手，拿起了书案上那个白瓷糨糊碟——里面还残留着小半碟已经干涸发硬的、半透明的白色糨糊块。他用指甲抠下一小块，放在砚台旁边。
然后，他拿起那把锋利的、用来裁纸的银亮小刀。
没有犹豫。他用刀尖，再次在自己右手食指那道旧伤口旁边，轻轻一划。
一丝尖锐的刺痛传来。
一颗新鲜的、饱满的血珠，再次沁出。
他将血珠滴入那干涸的糨糊块上。
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