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老锔碗匠那句“东西碎了，魂儿还没散，就得找个新样子箍起来”的哑谜，如同一枚滚烫的锔钉，深深烙在阿檐混乱的脑海里。它带来的并非解答，而是一种更深的、焦灼的刺痛。他逃离了那条充满铁锈与植物根茎气味的旧巷，却感觉自己的整个世界都已经布满了那种金色蛛网般的、脆弱而坚韧的裂痕。
他需要一个答案。一个更具体的方向。
他想起了那位用茶水在木桌上烙下符号的瞎眼婆婆，想起了她那首含糊不清的、仿佛从记忆最底层捞出的歌谣。
歌谣里，似乎提到了一个地方。一个被遗忘的、名字模糊的祠。
不是土地祠。歌谣里用了一个更古老的、发音奇特的词。阿檐努力回想着那个发音，舌尖抵着上颚，试图模仿出那种浑浊的、带着泥土气息的语调。
仿佛是……“沽泽堰”？
是了。就是这个名字。与那张沾染了鼻血的图纸上的地名吻合。
但婆婆的歌谣里，还提到了另一个更小的、似乎是附属的祠，名字更加含糊，仿佛只是一个昵称或代号。发音接近……“无名祠”？
他凭着记忆，以及一种被放逐者对“被遗忘之物”的奇特直觉，在城市越发偏僻的角落里穿梭。
最终，他停在了一条即将被拆除的死胡同尽头。
这里的空气似乎都比外面更加凝滞，弥漫着一股陈旧木料受潮腐烂后的酸味和灰尘积年累月沉淀下来的沉闷气息。两侧的老屋大多已人去楼空，窗户用木板钉死，墙上用红色油漆刷着巨大的、歪斜的“拆”字，像一道道狰狞的伤口。
胡同最里面，紧挨着一堵高大的、长满墨绿色苔藓的山墙，蜷缩着一座极其矮小的建筑。
它实在太不起眼了。与其说是祠，不如说是一个用乱石和灰砖勉强垒砌而成的、比狗窝大不了多少的洞窟。没有门，只有一个低矮的、需要弯腰才能进入的黑洞洞的入口。入口上方的石楣已经断裂，一半塌陷下来，看上去摇摇欲坠。顶上盖着的几片黑瓦，也已经碎裂了大半，露出里面腐朽的木椽。
这里没有任何牌匾，没有香炉，甚至连一根残留的香烛杆都看不到。只有一地碎砖和枯叶。
但阿檐却在这片死寂中，感受到了一种极其微弱的、与周围那种纯粹的破败感截然不同的“存在感”。
一种……类似于他胸口那块地只碎片的、但更加稀薄、更加涣散的余温。
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