一九三零年，北大西洋，百慕大三角海域。
“海妖的梳妆镜“——老水手们总是这样称呼这片诡谲的海域。今日的它却温顺得反常，海面平滑如一块巨大的、流动的墨色玻璃，倒映着稀疏的星子。杰克·莫瑞的拖网渔船“海燕号“突突地响着，在这片过分的寂静中，声音显得格外粗粝。
绞盘发出吃力的**，渔网沉甸甸地出水，带上来的不是预期的鲭鱼或鳕鱼，而是一团纠缠着深海淤泥、奇异水草和某种非自然造物的杂物。
“妈的，又是垃圾。“杰克嘟囔着，踢了踢那团东西。大部分是腐烂的木板和破碎的陶器，像是某艘倒霉船的遗骸。一抹不合时宜的金属光泽吸引了他的注意。他蹲下身，用戴着手套的手扒开黏滑的海草和藤壶。
是一个匣子。
不是现代的铁皮箱，而是青铜的，表面覆盖着厚厚的铜绿，但边缘处仍可窥见精细无比的雕花纹路——扭曲的蛇形、展开的羽翼，还有一种他从未见过的、似人似鱼的生物图案。匣子不大，却异常沉重，锁扣处严丝合缝，仿佛从未打算被打开。一股寒意，并非来自海水的冰冷，而是某种更深入骨髓的阴森，透过手套渗入他的指尖。
“老汤姆！过来看看这玩意儿！“杰克喊道。
老汤姆是船上的厨子，也是个见多识广的老鳏夫，对稀奇古怪的东西有着病态的痴迷。他蹒跚着走过来，浑浊的眼睛在看到那青铜匣子时骤然亮起。
“神灵在上！“老汤姆呼吸急促，枯瘦的手指颤抖着抚过那些诡异的纹路，“这绝不是这个时代的东西。杰克，我们可能捞到宝贝了！“
不顾杰克的劝阻，老汤姆用撬棍和匕首疯狂地对付那顽固的锁扣。甲板上其他船员也围了过来，好奇地看着。空气中弥漫开一股淡淡的、难以言喻的腥气，像是搁浅了数日的海藻，又混合着某种古老的金属锈蚀的味道。
咔哒！
一声沉闷的机括响动，锁扣弹开了。老汤姆迫不及待地掀开一条缝隙。
没有预想中的珠光宝气，只有一股更浓烈的、令人作呕的腥腐气息汹涌而出，瞬间弥漫了整个甲板，离得最近的几个船员猛地干呕起来。
匣子内部衬着早已腐烂发黑的织物，上面躺着一枚鸡蛋大小的绿松石。那石头色泽幽暗，内部仿佛有浓稠的、绿色的烟雾在自行流动。在它旁边，散落着几片干枯发黑、像是某种水生植物叶片的东西。
老汤姆的瞳孔在那一刻放大，充满了无法形容的惊骇。他死死盯着匣子内部，喉咙里发出“咯咯“的异响，仿佛看到了远超他理解能力的恐怖景象。他猛地向后踉跄，手指痉挛地抓向自己的脖子，脸色迅速变得青紫。
“汤姆？老家伙！你怎么了？“杰克惊骇地想要上前。
老汤姆没有回答，他直挺挺地向后倒下，重重砸在湿滑的甲板上，眼睛兀自圆睁着，倒映着百慕大上空那片虚假宁静的星空，再无一丝生气。
混乱中，没人注意到那敞开的青铜匣子，连同里面那枚不祥的绿松石，悄无声息地滑过甲板，重新坠入了墨色的海水中，仿佛从未出现过。
只留下甲板上一具迅速冰凉的尸体，和一群被无名恐惧攥住心脏的水手。
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一九三五年，纽约，温特沃斯基金会办公室。
五年时光洗去了艾德琳·温特沃斯身上最后一丝青涩。她坐在宽大的胡桃木办公桌后，短发利落，妆容精致，炭灰色的香奈儿套装衬得她干练而冷静。只有偶尔转动座椅，目光掠过窗外洛克菲勒中心的尖顶时，她眼底会闪过一丝难以捕捉的阴霾。她的指尖无意识地拂过锁骨下方——那里，丝绸衬衫之下,一道淡金色的圣甲虫疤痕微微发热，如同一个永不痊愈的微小火山口。
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