当最后一名匈奴骑兵的身影融化在北方昏黄的地平线上，震耳欲聋的厮杀声戛然而止，战场陷入一种令人窒息的死寂。
唯有塞外永不止息的风，呜咽着掠过染血的山坡，卷起丝丝血腥气，夹杂着伤兵无法抑制的、从喉咙深处挤出的痛苦呻吟。
胜利了。
但这胜利，沉甸甸地压在每个人的胸口，比身上的铁甲还要沉重。
没有欢呼，没有呐喊，甚至连一丝劫后余生的笑容都挤不出来。在凌云、典韦、张辽嘶哑的指令下，那些还能站立的、浑身浴血的幸存者们，如同失去灵魂的躯壳，凭着本能投入到另一场更为残酷的战斗——从死神手中抢夺同伴，与时间赛跑收敛英骸。
随军那几位仅懂得些粗浅草药知识的“医官”，此刻成了最忙碌的人。珍贵的金疮药粉被颤抖着倾倒在翻卷的皮肉上，很快便被涌出的鲜血冲淡；
士兵们撕下自己尚且干净的里衣下摆，变成一条条素白的绷带；水囊被优先送到那些失血过多、嘴唇干裂翕动的伤员嘴边。
张辽拄着那柄已经砍出无数缺口的环首刀，刀尖深深扎入泥泞的血土中，支撑着他几乎站立不稳的身体。
他一瘸一拐地在层层叠叠的尸堆间蹒跚挪动，脸上凝固的血污被新的泪水冲出两道沟壑。他沙哑地、一遍遍呼喊着那些熟悉的名字：“柱子！黑娃！李老三！听见没有，应我一声！”
当他终于扒开一具匈奴壮汉的尸体，看到下面那个被断箭贯穿胸膛、面容尚存稚气的少年——那是他最初在朔方街头招募的伙伴，曾摸着新发的皮甲，眼睛亮晶晶地说将来要当大将军——这个在千军万马中眉头都不皱一下的少年将领，终于崩溃般单膝跪倒在地，用拳头死死抵住地面，肩胛骨剧烈地耸动着，发出如同受伤孤狼般的、压抑到极致的呜咽。
另一边，典韦沉默地俯下身，那双曾生裂虎豹、挥舞双戟如同无物的巨手，此刻却异常轻柔地搬开一具沉重的匈奴骑兵尸身。
下面，是他麾下的一名老什长，至死都死死掐着敌人的脖子，两人以一种扭曲的姿势凝固在一起。典韦小心翼翼地将自家兄弟尚有余温的遗体抱出来，像对待易碎的珍宝，用粗大的指节一点点拂去那脸庞上凝结的血块和尘土。
他嘴唇嚅动了半天，最终所有的话语都化作一声沉重得仿佛能压垮山峦的叹息，那双令匈奴骁将望风披靡的虎目里，水光在暮色中一闪而逝。
凌云独立于山坡中央，残阳将他疲惫的身影拉得老长。身上的伤口火辣辣地疼，却远不及心中的万分之一。他缓缓走过这片被死亡彻底浸润的土地，目光如同冰冷的刻刀，扫过每一张或熟悉或陌生的、失去血色的年轻面孔。
他看到那两个总在训练时较劲、互相骂骂咧咧却又形影不离的年轻士兵，此刻背靠着背坐在一块岩石旁，仿佛只是在激烈的操练后偷闲小憩。
然而，一根粗长的匈奴矛枪，却残忍地将他们如同糖葫芦般串在一起，再也分不开。他看到一名头发已见花白的老兵，至死都用身躯紧紧护着那面残破的朔方战旗，旗杆早已折断，但那面浸透了他和无数袍泽鲜血的旗帜，却依旧被他枯瘦的手指死死攥在胸前，在晚风中微微颤动。
低低的、仿佛怕惊扰了安眠者的啜泣声，和那种从胸腔最深处挤压出来的、野兽受伤般的呜咽，在战场的各个角落此起彼伏，织成一张巨大的、无声的哀网。
这不是懦弱，这是生命对逝去生命最本能的痛惜，是对昨日还鲜活地互相笑骂、并肩作战的兄弟，所能做的最后、最无力的告别。生的渺小庆幸与死的巨大哀恸，在这片被热血一遍遍浇淋的山坡上，浓稠得化不开。
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