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窗台上的薄荷又抽出了新叶，嫩得能掐出水来。沈星晚端着青瓷洒水壶，壶嘴倾斜，细水流过叶片，滚落成珠，顺着叶脉滑进陶盆的土里，洇出一小片深色的湿痕。
“太奶奶，薄荷能吃吗？”小棠扒着窗台，鼻尖快碰到叶片了，呼吸拂得叶子轻轻晃。
“能啊。”沈星晚放下水壶，掐了片最嫩的尖，“洗干净能泡水，拌凉菜时放两片，清爽得很。”她指尖捏着叶片揉了揉，一股清凉的香气立刻漫开来，带着点微辛的草木气，钻进鼻腔时，连带着太阳穴都松快了些。
这盆薄荷是陆景琛生前种的。那年他从镇上集市回来，裤兜里揣着个小纸包，打开是几把薄荷苗，根须上还裹着湿泥巴。“卖花的老话说，薄荷招虫，但蚊子最怕它。”他蹲在窗台边挖坑，土坷垃溅到布鞋上也不在意，“夏天你总被蚊子咬，种着试试。”
果然，那年夏天蚊子真的少了。沈星晚夜里做针线活，再没被叮得满手包。陆景琛总爱摘片叶子贴在她额头上，说“比凉毛巾还提神”，凉丝丝的气息混着他身上的汗味，成了那年夏天最清晰的记忆。
“太爷爷种这个是为了给您驱蚊啊？”小棠眼睛瞪得溜圆，伸手也想掐片叶子，却被沈星晚拦住。
“刚浇了水，等晾干点再摘，不然容易烂根。”她轻轻拨了拨薄荷茎，指腹划过茎上的细绒毛，“你太爷爷啊，总说些实在话，做些实在事。有年薄荷长得太密，他就剪了一大把，晒成干收在铁皮盒里。冬天我咳嗽，他就抓一把煮水，放两块冰糖，说比药汤子好喝。”
铁皮盒现在还在厨房的吊柜里，印着“上海制造”的字样，边角锈得发褐。沈星晚偶尔还会打开看看，里面的薄荷干早就没了，只剩点碎渣和一股淡淡的陈香，像褪了色的旧时光。
“太奶奶，我能把薄荷移点到我的小花盆里吗？”小棠捧着个巴掌大的陶盆，是学校手工课做的，边缘还歪歪扭扭，“我想放在书桌前，蚊子就不会咬我手了。”
“当然能。”沈星晚找了把小铲子，“移的时候得带点原土，别伤着根。你太爷爷以前移苗，总说‘根是苗的命，伤了根，再好的苗也活不成’。”
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