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腊月的风裹着雪籽敲打着窗棂，沈星晚往灶膛里添了块松柴，火苗“噼啪”跳了跳，映得她眼角的皱纹都暖融融的。灶台上的铁锅冒着白汽，里面炖着的排骨藕汤咕嘟作响，藕是今早去河塘边挖的，带着泥腥气，洗干净切开，孔眼里还藏着细碎的沙，像藏着整个秋天的故事。
“太奶奶，汤好了没？”小棠抱着作业本跑进来，鼻尖冻得通红，辫子上还沾着雪粒。她刚在院里堆了个雪人，胡萝卜鼻子歪歪扭扭的，却得意地说“比隔壁小胖堆的高”。
沈星晚掀开锅盖，一股混着肉香和藕香的热气涌出来，在冰冷的空气里凝成白雾。“快了，再炖十分钟，让藕再烂点。”她用锅铲轻轻翻了翻，排骨的骨头缝里渗着油花，藕块已经泛出半透明的粉色，“你爷爷小时候最爱喝这个，那时候穷，只有过年才能炖上一锅，他总抢着啃藕节，说‘藕眼里的汤最鲜’。”
小棠趴在灶台边，手指划着瓷砖上的裂纹。这灶台是三十年前陆景琛亲手砌的，青砖垒的灶面被常年的烟火熏得发黑，中间嵌着口铁锅，旁边留着个小灶眼，专用来煨粥。灶台上的瓷砖掉了好几块，沈星晚用水泥补过，补丁处的颜色比别处浅，像块块发白的疤痕。
“太爷爷也会砌灶台吗？”小棠仰头问，睫毛上还挂着刚才带进来的雪珠。
“他呀，啥都会点。”沈星晚往灶膛里又添了把柴，火星子溅出来，落在灰里，“那时候刚分了宅基地，他白天在厂里上班，晚上就着月光砌灶台，手上磨出了血泡，就用布缠上接着干。我说‘雇人来砌吧’，他说‘自己砌的，烧火都香’。”她指着灶膛左侧的一个小凹槽，“瞧见没？这是他特意留的，说冬天可以放个红薯，饭熟了红薯也烤软了，甜得流油。”
正说着，承承推门进来，带着一身寒气，手里拎着个布包。“妈，张婶给的荠菜，刚挖的，说给小棠做荠菜饺子。”他把布包放在案板上，荠菜还带着湿泥，绿油油的，沾着雪水，“我看灶里的火快灭了，再劈点柴去。”
“不用，灶膛里的柴够烧到汤好。”沈星晚拦住他，“你小时候总蹲在灶门前玩火，被你爸敲了好几次手。还记得不？有次把棉鞋烧了个洞，吓得躲在柴房里不敢出来。”
承承挠挠头笑了：“记得，后来爸用他的劳保鞋给我穿，那双鞋大了两码，我趿拉着走了半个月。”他拿起灶台上的抹布擦了擦瓷砖，“这灶台也该修修了，砖都松了，上次炖肉时，汤差点从缝里漏下去。”
“修啥，”沈星晚拍拍灶台，“它跟了我三十年，脾气我摸得透透的。松柴要填在左边，火苗才旺；炖肉得用中小火，灶门留条缝，这样肉才不柴。就像老伙计，有点小毛病，惯着点就过去了。”
小棠忽然指着灶台上的豁口：“太奶奶，这是被我打碎的那个酱油瓶砸的不？”去年她学做菜，手滑摔了瓶酱油，褐色的液体顺着灶台裂缝渗下去，害得沈星晚用水泥堵了半天才堵住。
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