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我砸碎了它。
不是摔，不是掷，是用尽全身力气，将那方紫檀木盒狠狠砸向青砖地面——像砸碎一具尚未入殓的婴尸，像砸碎自己最后一丝侥幸。
“砰！”
一声闷响，沉得不像木裂，倒似骨断。盒盖崩飞，雕着云纹的底座四分五裂，紫檀碎屑如黑雪迸溅，在烛火下泛出陈年血痂般的暗红光泽。我蹲跪下去，指甲抠进砖缝，指节发白，却不敢伸手去碰。可眼睛钉死了——那八音机芯赫然裸露出来：黄铜齿轮锈蚀成褐绿斑块，主轴歪斜如折颈，三根游丝全数崩断，唯有一截铜簧扭曲盘绕，拧成一道活生生的绞索，末端还垂着半寸未断的银线，在风里微微颤动，像刚被勒断气的喉管在抽搐。
我喉头一紧，胃里翻江倒海。
可怪就怪在这里——这盒子，本该有发条。
我亲手拆过七只同款紫檀匣，全是祖母留下的旧物，每一只都嵌着精工八音机芯，上满发条便能奏《渔舟唱晚》第三段。可眼前这具机芯，空有形骸，不见发条孔，不见擒纵叉，不见游丝锚点……它根本不是用来发声的。它是被造来囚禁什么的。
我屏住呼吸，用袖口裹住手指，拨开扭曲的铜簧。
盒底衬着一层褪色的墨蓝锦缎，早已脆如蝉翼。掀开一角，底下压着一团东西。
黑发。
不是寻常的发束，是活生生绞紧的、湿漉漉的、带着皮肉拉扯感的黑发。发丝粗硬如铁线，缠绕得密不透风，越往中心越紧，仿佛有人用牙齿咬住一端，另一只手死命攥着往里拧——拧到筋络绷断，拧到皮肉撕裂，拧到整团头发成了一个凝固的、窒息的结。
我指尖刚触到发梢，一股腥膻气便直冲鼻腔——不是腐臭，是胎脂混着羊水干涸后特有的、甜腻又腥冷的气味，像冬至夜剖开冻僵的猪脬。
我猛地缩手，胃壁痉挛，酸水顶到舌根。我撑着地想呕，可喉咙一滚，竟没吐出秽物——
一段童谣，清越得瘆人，从我齿缝间淌了出来：
“月光光，照地堂……”
生音不是我的。
音调太准，太亮，太幼，像琉璃珠子滚过冰面。我嘴唇没动，声带没震，可那调子就是在我颅骨内侧响起，字字清晰，尾音还微微上扬，带着一种天真无邪的、令人头皮炸裂的欢快。
我僵在原地，耳膜嗡鸣。
烛火“噼”一声爆开灯花，光晕骤然晃动。就在那一瞬，我看见——那团黑发中央，豁开一道细缝。
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