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上海魔都。
老城区深处，一栋墙皮斑驳、仿佛随时会散架的筒子楼。
三楼最靠里那间出租屋，窗户蒙着厚厚的油污，透不进几缕阳光。
空气里弥漫着劣质白酒的呛鼻味儿、灰尘味和一股挥之不去的绝望气息。
陈默像条被扔在岸上暴晒了三天的咸鱼，直挺挺地躺在咯吱作响的硬板床上。
头痛欲裂，像是有人拿着电钻在他太阳穴里疯狂作业，每一次心跳都牵扯着脑仁一阵阵抽痛。
“嘶……操！”
他倒吸一口凉气，喉咙干得冒火，声音嘶哑得像破风箱。
脑子里像是刚经历了一场核爆，混乱的信息碎片、汹涌的记忆洪流，
还有一股莫名其妙、带着冰冷金属质感的“意识流”，正疯狂地搅和在一起，试图把他的脑浆子重新塑形。
穷！真他妈的穷到骨髓里了！
这个念头像淬了毒的针，狠狠扎进他刚刚苏醒的意识。
银行卡余额？
负的！
精确数字：
一百零七万八千六百块零三毛二！
后面那点零头是高利贷“龙哥”的小弟用唾沫星子喷在他脸上，一笔一笔“帮”他算的“服务费”。
这数字像座五指山，把他死死压在十八层地狱，喘不过气。
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