剧痛。
像是被重型卡车反复碾过，又像是每一寸骨头都被生锈的锉刀狠狠打磨。
陈默在消毒水浓烈到刺鼻的气味中艰难地掀开沉重的眼皮，意识如同沉船残骸，缓慢地从冰冷的深海上浮。
首先感知到的，是身体无处不在的钝痛和撕裂感。
每一次呼吸都牵扯着肋下闷痛，左臂打着厚重的石膏，沉得像灌了铅。
额头被纱布层层包裹，一跳一跳地抽痛。喉咙干得冒火，每一次吞咽都像吞下刀片。
他试图动一下手指，钻心的刺痛立刻从指尖窜到肩膀，让他闷哼出声，冷汗瞬间浸透了额角的碎发。
这不是梦。
梦里不会疼得如此真实，如此…令人绝望。
他转动唯一能自由活动的脖颈，浑浊的目光扫过这间狭小、冰冷的病房。
惨白的墙壁，掉漆的床头柜，窗外是灰蒙蒙的魔都天空，压抑得让人喘不过气。
床头悬挂的点滴瓶里，透明的液体正一滴、一滴，缓慢地注入他手背的静脉，冰冷地提醒着他此刻的处境。
医院。
单人病房？
不，这狭小的空间更像是多人病房隔出来的一个角落，连窗帘都透着廉价感。
床头柜上放着一个薄薄的塑料文件夹，里面是几张打印纸——他的账单。
记忆如同碎裂的镜子，带着锋利的边缘，一片片扎进脑海。
郭家的报复。
那几个穿着黑色西装、动作狠戾如机器的保镖。
拳头和皮鞋落在身上的沉闷声响。
骨头断裂的脆响。
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